as variações do vermelho e as definições de desejo.

Castelo

2005-01-31T13:15:00.000-03:00

Quando fui à praia
Construí um castelo de areia,
E, mais tarde, a maré o destruiu.

Chorei, pois aquilo havia me dado muito trabalho,
Eu tinha levado horas naquilo.

Corri para a beira do mar
E chutei a água. O vento
A jogou de volta no meu rosto.

Já não distinguia o que era
O meu choro e o mar.

(Murilo Coutinho, março de 2004)

ouça:Iron & wine, naked as we came

p.s. O amor me provoca superstições.

p.s.1. "Tu viste? Papão deu-lhe de 2 a 1 no Remo! Esse Remo só ganha mesmo o Rainha das Rainhas!" Palavras de sabedoria proferidas por Natanael, vulgo Morcego branco, porteiro do Edifício no qual resido.

contatos: mr_coutinho@hotmail.com (msn)

Novo interlúdio, para engolir seus brincos

2005-01-10T23:29:00.000-03:00

Engolir seus brincos

Pare de tentar
seduzir este corpo fr-
ágil.

Fragmentos de pele oss-
os dentes se decompoem:
Continuo a engolir seus
brincos e seus dedos.

Já nao tenho palavras na
língua, apenas sussuros
e um gosto amargo que
nao consigo dissolver.

Continuo a
engolir a carne
até manchar os
teus olhos.

Deixe-me rasgar
As minhas próprias
pálpebras toda vez que
teus dentes morderem
O céu da minha boca.

Quando teus cílios
reencontrarem
uns aos outros procurarao
pelos
que ficaram entre os meus
pêlos.

Buenos Aires, 11 de janeiro de 2005.

Interúdio: Naftalinas

2005-01-07T21:12:00.000-03:00

Aviso desde já que também sou idiota o suficiente para nao gostar de palavras de amor e mesmo assim escrevê-las. Nao está bom, claro, é um poema sobre alguma espécie de amor. Creio que qualquer poema que tenha as palavras amor e coraçao por essência sao medíocres, mas como já disse acima, eu sou idiota e por assim ser, sou necessariamente medíocre. Viver também tem a miséria de sentir.
Confesso à todos, hoje estou perdidamente romântico. Estou com algum nojo de mim.

Naftalinas

As gavetas guardavam
caixas com o perfume
do tempo.

Papéis amarelados,
amassados, os erros
das palavras

(e os erros das palavras
De amor escritas de
Forma correta).

As palavras sao as mesmas,
Mas nao compreendo
Novos sentidos /
Velhos sentimentos.

As naftalinas do coraçao
Foram dissolvidas
Num único suspiro.

Hoje percebo que
Todos os coraçoes aquecidos
Sempre desejavam
Cobertores
E dias frios.

(Pés gelados só
constróem sorrisos e
Narizes vermelhos).

Buenos Aires, janeiro de 2005

Murilo Barba adverte: Existe cólera em Buenos Aires.

Interlúdio: Tesouras

2005-01-07T03:24:00.000-03:00

Peço perdao por interromper a série de textos sobre a Odisséia Platina deste jovem barbudo, porém há um poema entre meus dentes. Aqui está:

Tesouras

Os fios caem.
Marcas de chao orientam
Homens de giz.

Caem os cabelos, seus
Restos no travesseiro.

Cortam-se as roupas
Costuram-se as carnes.

(e voce pode lamber as minhas feridas
outra vez).

Cabelos caem novamente
sobre o rosto
E nada os remove. Apodrecem,
Criam-se
Rugas nos lugares.

(as tesouras do barbeiro
sujaram
De prateado meus cabelos).

As tesouras nao sao de metal,
Sao feitas de tempo.

Mar Del Plata, 7 de janeiro de 2005

Uma Odisséia Platina: Segunda Parte, Uruguai

2005-01-06T04:43:00.000-03:00

Notas de verao sobre as impressoes do inverno: A Odisséia platina realizada por um jovem barbudo.

Uma saga pela América Latina protagonizada por Murilo Barba em pleno verao no Trópico de Capricornio.

Senti como se eu levasse um grande murro na cara. Travesseiros ortopédicos combinados com colchoes à base de compensados de madeira realmente sao capazes disto. Bem-vindo à Montevidéu, capital da República Oriental do Uruguai, Murilo.Isto aquí já foi parte do Brasil por singelos quatro anos ( 1822-1825), o povo aquí tem origem gaúcha, a mesma do povo do sul do Brasil, porém falam español.
Estes foram os dados que pude compreender do muchacho que trabalha na portaria. Nao entrei em detalhes por conta de nao ser capaz de compreender o que ele dizia e de ter muita dor na minha mandíbula haja vista o murro dado pelo travesseiro, mas percebi que nao era tao difícil compreender o idioma deles e que nao seria tao detestável falar-lo, pois até alguns momentos antes eu tinha horror ao espanol, vinha-me à mente a imagem do Julio Ilgesias cantando “besame mucho”. Nossa, é uma língua de seres humanos normais. - pensei comigo mesmo – nem tive vontade de agredir aquele muchacho. A partir daí, tive coragem de me arriscar a hablar un poquito e passear pelas ruas cinzentas de Mtevideo. Mesmo tendo comido algumas coisas no café-da-manha do hotel, como um bom barbudinho fui atrás de algo para comer, alguma especiaria local, algo que me fizesse lembrar daquele lugar e encará-lo realmente como algo independente do Brasil, com cultura própria. Havia uma padaria perto do hotel, e lá adentrei já visando encontrar um refúgio nas horas de fome e solidao. Conforme o lema já difundido na minha família, o já conhecido “Murilo, tá com fome? – Seempre!” (nao pode haver nada mais gordinho que isto no mundo), que constava na minha alma naquele exato momento, aproximo-me do balcao e começo a gesticular de uma forma suspeita, falando sanduíchón e movendo as maos de forma ambígua e já com a habitual sensual/erótico/pornográfica. A balconista era uma moça magra, bem branca com os cabelos quase negros escondidos dentro de uma touquinha azul, o rosto um pouco sujo de farinha de rosca, um avental ainda limpo e dois olhos estremamente fundos, até agora me pergunto se ela usava o resto da maquiagem pesada da noite de natal ou se eram olheiras ofensivas.
Bem, o que importa é diante de toda a minha gesticulaçao frenética e dúbia ela arregalou os olhos, deu um passo atrás e falou bem alto: - FELIPE! Logo eu páro e começo a gesticular de uma forma negativa e dizendo que no no no ela se reaproxima do balcáo e pergunta novamente: ¿Quieres um… um… FELIPE? Por um momento eu fiquei muito decepcionado. O Primeiro motivo foi pelo fato dela pensar que eu sou homossexual por falar sanduíchón e gesticular de forma obscena. O segundo é que porra, em que país do mundo haveria um serviço de prostituiçao de homens em padarias? E ainda pelo horário da manha. Este país doentio me assusta. Aproximo-me novamente para travar o duelo com a balconista, que saiu correndo para uma portinha ali perto que era coberta por uma cortina de miçangas. Pensei em fugir, de verdade. O motivo que me levou a ficar ali foi o de ter lembrado de um verso de Fight Test do Flaming lips ('Cause I'm a man, not a boy and there are things you can't avoid. You have to face them, when you're not prepared to face them)
E ali fiquei, imóvel e momentaneamente calado. Felipe era o nome de um amigo meu de infancia, meu Deus, isto é horrível. Fiquei a observar a porta esperando algo que possa ao menos me espancar. E a porta abre, as miçangas balançam, cerro os punhos, pois devo estar pronto. As miçangas dividem-se. Ela coloca algo comprido no balcao. Sorri para mim e fala: Pronto, acá está su Felipe. Porra, realmente esse país me assusta. Como alguém pode dar nomes próprios para comidas? Que tipo de cultura doentia daria o nome de um sanduíche de Felipe? Imaginava já ter que comer um pudim chamado Thiago, uma empada chamado Camila e, quem sabe, tomar um suco chamado Fernando. Mesmo sendo uma cultura absurda, confesso que é característa. Ele me venceram até aí. The test is over.
Após elaborar meu ritual para devorar Felipe, regado a coca-cola e ketchup continuo a minha peregrinaçao por paragens cinzentas, porém belas. A cidade tem um clima agradável, as ruas sao largas, as pessoas bonitas. Aproveito para andar algumas quadras enquanto entro de boteco em boteco pedindo palitos (óbvio que ninguém compreendia), mas acredito que havia algum pedaço do Felipe preso entre meus dentes. Andei umas quadras e encontrei uma loja de discos recomendada por um uruguaio estranho. Lá, andando por entre as gondolas, ardeu-me um violento desespero: Numa prateleira avisto o Yoshimi battles and the pink robots, do Flaming Lips. Sim, ali se materializava um sonho. Pego o cd, olho os detalhes, a setlist perfeita, e o preço… equivalente a 18 reais. Sim, 18 reais, novo.,Lacrado e meu, agora. Lá compro outros discos como os do Wilco, o Yankee Hotel Foxtrot e o Summerteeth e o do Cardigans, first band on the moon, este último por um preço de 3 dólares (pouco menos de 9 reais). Confesso que voltei para o hotel com um big mac e lágrimas nos olhos.
Hora do city tour. Cidade bela. Comemos num restaurante belo. Os shoppings sao bons. O dia seguinte também correu-se com tranquilidade. No terceiro dia fomos para a rodoviária, rumo à Punta Del Leste (Por favor, nao resista, diga ao menos uma vez Puta del leste. Até a minha mae e a minha vó disseram isso). Taí, uma cidade linda. Las Playas sao belas, onde encontram-se espécimes humanas curiosíssimas e muito distintas. Eu, por exemplo, nao sabia que punks iam à praia. Pensei que só falavam palavrao, andavam de skate e ouviam Charlie Brown Jr., mas me enganei. Havia punks característicos de cabelos e tatuagens com sons relacionados que desligavam tudo, pegavam uma toalha, uma cadeira e um livro do Sidney Sheldon e postavam-se para o Sol. Isso tudo ao lado de mulheres loiras com 250 ml de silicone e corpos malhadíssimos bebendo champagne ao lado de gringos de meia-idade que nao falavam a mesma língua de suas acompanhantes, apenas chicas o tempo inteiro, onde alguns fotógrafos passavam e entrevistavam este hombre, o qual falava apenas “Punta és muy bela, adoro chicas latinas”. Isto é fato; com certeza absoluta é um lugar interessante. Falando em Punta (sic), o cassino é muito legal. Agente coloca moedas, aperta botoes e perde dinheiro. Sai se sentindo num misto de felicidade por se achar importante em ir num cassino e triste por ter deixado seu dinheiro para tras somente por aquilo.
Voltei para Montevidéu, lá tive que ir gravar as fotografias com o intuito de ter mais espaço na camera, pois ainda iríamos para Buenos Aires. Lá, na hora de revelar as fotos, tive que escrever meu nome num papel para depois apanhar a gravaçao das fotos num cd. E prontamente coloquei meu nome, Murilo Coutinho. A moça olhou para mim e disse: Murijjo? Su nombre és murijjo? Sorriu. Depois eu me toquei que meu nome para ela tinha novo significado, mureta, murinho. Acho que a pior coisa que pode acontecer a um ser humano é ter um nome que signifique algo vergonhoso em outro país. Imagine uma islandesa chamada Vaca andando nestas terras. Voce nao precisaria nem ofender, os pais dela já fizeram isso. Imagine um menino de seis anos de idade cujos pais russos vieram para cá depois de seu nascimento. Na escola é o único que nao tem apelidos, pois seu nome é Seguei. Porra, numa sala onde há meninos de seis anos serguei é uma ofensa pesada e merecedora de roubar a comida da lancheira do cara, tal como uma mulher chamada Maria Joana nao pode viajar em paz. Seu nome tem a mesma pronúncia de um material que une os povos numa roda com violoes desafinados em dó de madrugada nas praças do mundo (sim, isto também é visto na Argentina, igual) onde a única coisa que se ve é um cigarrinho sendo passado manualmente entre as pessoas do círculo de pessoas e de fumaça. Pensei, a partir daí, numa espécie de codi-nome, algo como MurILO, ficando como MILO. Maravilhoso, se tivesse que repitir isso, colocaria Milo. Até é soa bem. Aí que há a prova bem em seguida, numa livraria muito antiga (sebo), onde o hombre pede para que eu escreva meu nome num papel, para reserva de uns diários. Prontamente escrevi Milo Coutinho, e quase de súbito, o cara vira e diz: Mijjo? Eu sou mesmo idiota. Desde entao nao me identifico nos lugares. Criei vergonha do meu nome numa terra onde se comem Felipes. No almoço deste último dia, um tapa. Sim, uma comidinha de origem latina pouco difundida em terras brasileiras e atribuída aos mexicanos. Comi um tapa e um Felipe (almoço sado, com certeza) e tomei uma coca-cola. Pelas ruas de Montevidéu distribuem-se papéis escritos “Señoritas 24hrs”, teléfono xxx-xx-xx” diante do templo da Iglesia Universal del Reino de Dios (Sim, isto é um verdadeiro cancer social) e se fuma baseado nas portas dos bancos e das igrejas. A minha avó perguntou o que era aquele cheiro estranho, porem me neguei a explicar. O cara da marijuana atravessou a rua com o seu cigarro natural na mao e foi falar com o guarda. Este o deu orientaçoes e acenou para o estranho turista. Um país realmente diferente.

Uma Odisséia Platina: Primeira Parte, Aeroportos

2005-01-03T01:14:00.000-03:00

Notas de verao sobre impressoes do inverno:

Uma saga pela América Latina protagonizada por Murilo Barba em pleno verao no Trópico de Capricornio

"Nao sabia ao certo se era 24 ou 25 de dezembro, nao havia relógios perto de mim. Poderia comodamente perguntar que horas eram, porém me contentei com o descaso da minha própria ignorância, voltando para casa após a ceia de natal com a família em silêncio, se questionar nada. Sabia que aqueles eram os últimos bons momentos onde a serenidade e a tranquilidade se apoiariam sobre meus cílios com o intuito de fechá-los. Deitei-me na cama crédulo de ter sono, quando o coraçao disparou e obrigou a revirar-me pelos lençóis durante algumas horas. Havia muitos pensamentos na cabeça, o coraçao estava muito leve de tao cheio de sentimento (sim, a matemática dos amantes) e cada pensamento atrapalhava-me o sono. De alguma forma, tudo aquilo ali em mim estava fora do meu controle ao ponto de ter ficar aborrecido comigo mesmo. O corpo irriquieto nao se contentava com o silencio, inventava o que ouvia quando percebia o absoluto silencio, até o momento que finalmente venceu: O despertador anunciava o as três horas da manha de natal. A partir de agora o tempo se torna uma referencia ilógica. Vesti-me e fui com a devida irritaçao levar as malas até a portaria e colocá-las no taxi. A família desceu nos próximos quinze minutos. Havia um veículo rumo ao aeroporto, nele eu encontrava um jovem com um olhar pálido refletindo no vidro da janela do carro. Todas as passagens estavam ali, peguei a minha e analisei um roteiro curioso: Eu demoraria 23 horas para chegar de Belém a Montevidéu, no Uruguai, enquanto o restante da minha família faria o mesmo trajeto nas mesmas 23 horas, entretanto com uma parada estratégica de 10 horas no Rio de Janeiro, enquanto eu me arrastaria pelos aeroportos latinos. Sala de embarque, 6 horas da manha; O corpo começava a fazer mençao de cansaço, e este foi ficando mais claro a cada passo até a poltrona 19 A, a da janela. Sentei, em breves minutos o aviao decola. Eram 6:30 quando vi Belém do alto, a mesma cidade suja que transmitia agonia que vi quando voltei a morar aqui em 1996 após morar em Curitiba. Confirmei o que já era esperado: Os ratos da capital realmente sao maiores que os outros. Começa, entao, uma enorme sucessao de acenos da janela. A chegada em Brasília é confusa, havia uma hora a menos nos relógios, tentava lembrar se a tinha esquecido em casa, no táxi, no aeroporto, no aviao, em algum lugar. Só sei que faltava uma hora no tempo, quando dei-me por conta que era tempo de verao. Brasília sucedeu-se de forma breve, desembargue gera embarque, só que agora rumo Sao Paulo. Havia desmaiado no aviao, nao me recordo da aeromoça oferecer água ou lanchinho no trajeto Belém-Braslília. Para Sao Paulo novamente caio inconsciente na poltrona 19 A, onde sempre acordo mais cansado, vem a dúvida se já estava exausto na metade do caminho. Em Sao Paulo houve uma espera de três horas. Fiquei feliz em ouvir feliz natal de outras pessoas além das comissárias de bordo, mesmo que estas palavras de felicitaçao tenham sido dadas por atendentes de caixa rápido e balconistas. Café preto + coca-cola = resistencia insana. Era a hora das pálpebras anteriormente acariciadas pelo sono serem bruscamente puxadas por exaustao. Embarco rumo à Assunçao, no Paraguai. Nao restava muita coisa deste um corpo insone. Vi o carrinho de comida, sorri irreconhecivelmente ao pedir um copo de leite. Agradeci a aeromoça, entao percebi que ela falava espanhol no seu discreto "gracias a ti". Aterrizei em solo Paraguaio, totalmente tonto de cansaço. Sentia os olhos tremerem e percebi que eu ouvia harpas. Declarei a mim mesmo que o adoçante do café era responsável por aquela alucinaçao, porém o som continuava. O aviao deve ter caído, este é o céu. Somente no céu há harpas, onde os anjos carregam sentimentos selvagens. Percebi que nao estava louco, nem tinha morrido. Muito pior. Havia realmente uma harpa, porém ao perceber a realidade entristeci violentamente, como se eu espremesse as minhas feridas. A minha idéia de gente tocando harpa era diferente. Havia um índio de meia-idade vestindo um fraque de festa de reveillón, cujo sorriso denunciava que ele havia perdido ao menos uns cinco dentes sendo que todos eram da frente, falando um idioma estranho, uma mistura de espanhol com guarani e tocando harpa belamente. Ao redor nada de pessoas bonitas, apenas lojas com roupas artesanais, lanchonetes engorduradas e pessoas feias, dou destaque as mulheres, pois todas usavam bigodes mesmo sendo índias perfeitas. Aquilo era a verdade? Sim. A irritaçao transformou-se em curiosidade. Há mais coisas no Paraguai do que falsificaçoes baratas de brinquedos inúteis e contrabando de cigarros e marijuana. De Assunçao fui para Buenos Aires, onde permaneci durante uma hora. Era incrível a mudança de ambiente, saí do povo típico da américa para um povo de origem européia. Ambos falavam a mesma língua, tinham o mesmo passado histórico, ambos tinham seçoes de música brasileira maior que de música nacional. Incrivelmente cheguei em Buenos Aires 9 horas da noite e ainda era claro, a luz do Sol ainda era presente. As 10 horas, quando parti rumo à Montevidéu deixando Buenos Aires já bem escura, e as luzes da cidade piscando. Os dias no Trópico de Caprocórnio sao belos. Sao noites brancas e dias negros. Este foi um belo dia de natal. Eles sabem que isto é o natal? **** fim da parte 1. Próxima ediçao: Aventuras em Montevidéu, Punta Del Leste, Cassinos, la playa, español puro e outras cositas más da minha viagem, com detalhes sobre o Período de 26 a 30 de Dezembro, no Uruguai. Fique ligado.

O retrocesso do pensamento volta a ameaçar os dias lindos

2004-11-10T23:35:00.000-03:00

"Lasciate ogui speranza, voi ch'entrate".

Dante Aliguieri

ou seja:

"Deixai qualquer esperança, vós que entrais".

- Frase escrita no portão do Inferno, na Divina Comédia de Dante.

A última vez que estive aqui falei sobre consciência política. Sim, o meu grupo venceu. Porém esqueçam tudo sobre a consciência política. Duciomar e o G.W. Bush venceram, o que me leva crer num resgate conservador em micro (Dudu) e macro (G.W. Bush) escala. A vitória em campo micro demonstra que o povo não sabe discernir coisa alguma com mais de um palmo de distância do nariz (vide para compreender a expressão e a profissão do prefeito eleito enquanto médico).

Em escala macro mostra que o retrocesso do pensamento volta a ameaçar os dias lindos. O povo americano decidiu claramente que prefere um candidato que se preocupa em proibir o aborto e a pesquisa com células-tronco e invadir o Iraque e matar tantos os estadunidenses (me recuso a chamá-los de americanos e dizer que eles são a América, pois faço parte da mesma e sou classificado como latino) quando os iraquianos. É justo provocar uma guerra, matar ou morrer pela Democracia? Se a revolução devesse sair de algum lugar, teria que ser de dentro do Iraque, da vontade do próprio povo, da sede própria por democracia. Não conto alguns anos pra outro ditador se instalar lá.

"Ah, Murilo, mas eles não sabem o que é democracia"! Então me digam o que é democracia. Democracia é a vontade do povo em sua maioria. Não existe uma fórmula pré-pronta de democracia, existem modelos. Se os iraquianos desejassem isto, buscariam não pelo título de se autoproclamar democrático (coisa que alguns países se proclamam e não são, que isto fique claro), mas buscariam a essência da libertade e da igualdade. Se chamasse isto de babuska depois iriam perceber (tanto os iraquianos quanto o mundo), que aquela era um desejo do povo.

Eu pensei que tinha raiva da política estadunidense, só que agora percebo que o que eu realmente não gosto é do modelo americano de agir, abrangendo, desta vez, o pensamento político de toda uma nação.

No texto seguinte contém palavras de reflexão num tom anarquista com um forte sotaque alemão com algumas coisas puxando para o inglês principalmente no humor.

Todos os dias os ministros dizem ao povo

Como é difícil governar. Sem os ministros

O trigo cresceria para baixo em vez de crescer para cima.

Nem um pedaço de carvão sairia das minas

Se o chanceler não fosse tão inteligente. Sem o ministro da Propaganda

Mais nenhuma mulher poderia ficar grávida. Sem o ministro da Guerra

Nunca mais haveria guerra. E atrever-se ia a nascer o sol

Sem a autorização do Führer? Não é nada provável e se o fosse

Ele nasceria por certo fora do lugar.

E também difícil, ao que nos é dito, Dirigir uma fábrica. Sem o patrão

As paredes cairiam e as máquinas encher-se-iam de ferrugem.

Se algures fizessem um arado

Ele nunca chegaria ao campo sem

As palavras avisadas do industrial aos camponeses: quem,

De outro modo, poderia falar-lhes na existência de arados? E que

Seria da propriedade rural sem o proprietário rural?

Não há dúvida nenhuma que se semearia centeio onde já havia batatas.

Se governar fosse fácil

Não havia necessidade de espíritos tão esclarecidos como o do Führer.

Se o operário soubesse usar a sua máquina

E se o camponês soubesse distinguir um campo de uma fôrma para tortas

Não haveria necessidade de patrões nem de proprietários.

E só porque toda a gente é tão estúpida

Que há necessidade de alguns tão inteligentes.

Ou será que Governar só é assim tão difícil porque a exploração e a mentira

São coisas que (o povo) custa a aprender?

(Dificuldades de Governar, por Bertolt Brecht)

Eis a mais perpétua sombra da dúvida.

p.s. (para a meia dúzia de leitores deste blógue): Prometo não falar mais de política tão cedo. Estou nefastamente chateado com tudo isto.

p.s. atualizarei este blógue novamente com maior freqüência. PROMETO.

p.s. não vou morrer de febre, espero.

blasé!

Perguntas de um operário letrado

2004-10-27T13:20:00.000-03:00

Não vou me estender muito hoje (sim!), mas aviso que será por conta do pouco tempo, pois estou participando da eleição para Centro Acadêmico de Direito da Unama (Centro Acadêmico Orlando Bittar, o vulgo CADOB), sendo integrante da chapa MOARA.

Algumas pessoas tem me perguntando o porquê deste nome, que por sinal é um nome feminino (aquela noite na casa da Moara foi legal, não foi Yuri?), mas MOARA quer dizer em tupi-guarani reencontrar, por isto o nome, já que buscamos reencontrar o movimento universitário, restaurando a consciência política, mas não partidarizando as pessoas, afim que elas tenham condições de refletir sobre o papel do Estado na sociedade e, sendo o Direito um instrumento do povo para a tão sonhada justiça, buscamos que este futuro operador do Direito seja utilizado não só como transformador da sociedade, mas como a própria ferramenta de reconstrução de uma sociedade melhor, sem falsas promessas e com compromisso de luta.

Para ter como trabalhar nesta fase de preparação dos alunos de Direito é que faço parte do MOARA, com a real consciência que as grande transformações na sociedade começam na base do ofício.

Quem construiu Tebas, a das sete portas?

Nos livros vem o nome dos reis.

Mas foram os reis que transportaram as pedras?

Babilónia, tantas vezes destruída,

Quem outras tantas a reconstruiu?

Em que casas da lima dourada moravam seus obreiros?

No dia em que ficou pronta a Muralha da China

para onde Foram os seus pedreiros?

A grande Roma Está cheia de arcos de triunfo.

Quem os ergueu? Sobre quem Triunfaram os Césares?

A tão cantada Bizâncio Só tinha palácios Para os seus habitantes?

Até a legendária Atlântida Na noite em que o mar a engoliu

Viu afogados gritar por seus escravos.

O jovem Alexandre conquistou as Índias. Sozinho?

César venceu os gauleses.

Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço?

Quando a sua armada se afundou

Filipe de Espanha Chorou. E ninguém mais?

Frederico 11 ganhou a Guerra dos Sete Anos.

Quem mais a ganhou?

Em cada página urna vitória. quem cozinhava os festins?

(poema de Bertolt Brecht, Perguntas de um operário letrado)

Uma breve introdução ao Budismo

2004-10-16T13:12:00.000-03:00

Introdução: Hoje teremos algumas citações. Comecemos com Bjork em “alarm call”: “I’m no fucking Buddhist but this is enlightenment”. Ta bom, tudo bem. Eu sei que deveria postar poemas e textos meus aqui para divulgação e autopromoção obsessiva e predatória, mas este texto é tão lindo! Budismo: Buda vem do sânscrito, um alfabeto antigo, no qual Buddha significa “o sábio, o iluminado, o homem que adquiriu o perfeito conhecimento da verdade e que, por causa disso, libertou-se de todo e qualquer apego à existência, revelando a todos o método de alcançar a Iluminação, antes de sua própria entrada no Nirvana (sem piadinhas sem graça, por favor)”. Isto aconteceu com Sakyamuni (uma espécie de apelido que significava o sábio do clã Sakya), o fundador do Budismo, que se chamava Gautama Siddharta. Existem várias formas de se alcançar o Nirvana (sem tocar Smells like teen spirit – não resisti, me perdoem -), como se fossem as nossas correntes evangélicas de Igreja Quadrangular, Igreja Pentecostal, Igreja Universal do Reino de Deus, Igreja Dos Últimos Dias Do Coração De Jesus, Igreja Católica Apostólica Romana, Sara Nossa Terra (fiz questão de citar todos estes nomes engraçados), no Budismo há o Amitabha (Amida), Mahavairocana (Dainichi), Bhaisajyagur (Yakushi), entre outras. (Questão de citar nomes engraçados e complexos para se dizer quando se está porre). Notas do Autor (N.A.): Os nomes são de pronúncia em sânscrito, e entre parênteses são os de pronúncia em japonês. Abaixo, seguem alguns trechos Dharma (a doutrina budista): As nobres verdades: O mundo está cheio de sofrimentos. O nascimento, a velhice, a doença e a morte são sofrimentos, assim como é o fato de odiar, estar separado de uma pessoa querida ou de lutar inutilmente para satisfazer os desejos. De fato, a vida que não está livre dos desejos e das paixões está sempre envolta com a angústia. Eis o que se chama a Verdade do sofrimento. A causa do sofrimento humano encontra-se, sem dúvida, nos desejos do corpo físico e nas ilusões das paixões mundanas. Se estes desejos e ilusões forem investigados em sua fonte, poderá se verificar que os mesmos se acham profundamente enraizados nos instintos físicos. Assim, o desejo tendo um grande vigor já em sua base, pode manifestar-se em tudo, inclusive em relação à morte. A isto se chama a Verdade da Causa do Sofrimento. Se o desejo, que se aloja na raiz de toda paixão humana, puder ser removido, aí então, morrerá esta paixão e desaparecerá, conseqüentemente, todo o sofrimento humano. Isto é chamado a Verdade da Extinção do Sofrimento. N.A: Eu sei, é muito difícil aceitar esta idéia quando se nasce numa cultura que prega fortemente a busca por realizar os desejos, mas não se pode dizer que isto não faz sentido ou que esteja errado. Afinal, pelo menos para mim isto acima faz muito sentido. Admito que é difícil realizar o dito acima, mas é tudo verdade. Por exemplo, se você ama muito uma pessoa (numa escala de zero a 10, digamos que 10) e esta pessoa termina com você, morre ou por qualquer outro motivo não consegue realizar este amor em plenitude, o seu sofrimento não será em nenhum outro a não ser o de nível 10. Como eu digo, “Todo sofrimento é da mesma proporção do desejo ou a expectativa deste se realizar”. Muito amor, muito sofrimento. Se eliminássemos o desejo, eliminaríamos o sofrimento. Essa nossa cultura, a qual prega que devemos ser felizes, buscar realizar nossos sonhos e desejos é que torna o Ocidente um lugar de um homem racionalmente muito evoluído e espiritualmente selvagem, porque nesta necessidade eterna de realizar os desejos, para isto muitas vezes rompemos a Ética, a Moral, violentamos a nós mesmos em esforços para realizar desejos que até o dia de nossa morte jamais estarão realizados, além de que se você parar seu esforço para vencer na vida e realizar seus desejos, é tido automaticamente como um fracassado. Resta a nós escolhermos de que forma queremos moer nossos próprios ossos. O Caminho Óctuplo do Budismo: Para se atingir um estado de tranqüilidade, em que não há desejo nem sofrimento, deve-se percorrer um nobre caminho, galgando suas oito etapas que são a Verdade do Nobre Caminho para a Extinção dos Desejos: Percepção correta Pensamento correto Fala correta Comportamento correto Meio de vida correto Esforço correto Atenção correta Concentração correta Claro, o budismo é uma doutrina milenar que levaríamos a vida inteira estudando e não conseguiríamos compreendê-la ao todo e alcançar o Nirvana. O próprio Buda demorou 537 reencarnações para alcançar o Nirvana. Para terminar sobre este post trivial sobre budismo, uma breve explicação do que é o Karma (por favor, controlem-se). O Karma: O Karma não é aquele negócio que agente dizia: “- Hum... Essa menina é meu karma!”, nem o Karma Police do Radiohead é um policial que te persegue ou algo assim, como o Instant Karma do Elton John também é bobagem. Karma significa em sânscrito o termo ação. Há três tipos de ações: física, oral e mental. Embora o significado seja este, com a Teoria da Causação o karma passou a ser uma espécie de força oculto, potencial, resultante dos atos cometidos no passado. Cada ato resulta, dependendo de sua natureza, em sofrimento ou em prazer, influenciando nossas vidas futuras. Acredita-se que a força potencial das boas ações, quando freqüentes, e da benevolência, quando acumulada, exercerá uma benéfica influência sobre nossas vidas futuras. Literatura: Tenho lido um pouco de Doistoievsky (O Eterno Marido) e Coetzee (Vida e Época de Michael K), e quando eu terminar, escreverei algo sobre eles aqui. Estou pensando em fazer um bom estudo em literatura irracionalista, como conversei com a Lorena (http://www.redoma.blogger.com.br) Maravilhoso? Sim, e trabalhoso! Porém prazeroso (palavra altamente repudiada no post sobre budismo). Não é hipocrisia, talvez seja, se alguém aqui considerar o sadismo algo prazeroso, pois convenhamos; Estudar literatura a partir do nada é algo que requer um trabalho meticuloso e que necessita de uma atenção grande. Considerações Finais: Como eu disse, abrimos com uma citação, e terminaremos com uma falsa citação que eu atribuí a alguém que fez o mundo um lugar diferente. Como está nos comentários do fotolog do Fábio (http://www.fotolog.net/fguimaraes) , uma frase que surgiu de uma conversa com um filósofo amigo meu, chamado David Neto. Minutos de Sabedoria – Pensamento do dia: “Buraco é buraco, mas não confunda um cú com um umbigo”. Provérbio difundido nos morros cariocas, atribuído ao bandido Escadinha, fundador do Comando Vermelho.

A desconstrução das palavras: Jacques Derrida

2004-10-10T13:57:00.000-03:00

Nota ao leitor: Peço desculpas pelo tamanho do post. Isto ocorreu devido a um fim de semana intenso, no qual deixei acumular informações. Introdução: Todo fracasso pessoal passa por dois momentos muito importantes: O primeiro, que é o de percepção do fato, no qual a vergonha incorpora a própria raiva e traz a sensação de culpa por omissão na própria vida. O segundo é aquele dito como o positivo, que você decide não se deixar abater pelo ocorrido e toma a decisão de buscar reaver o ânimo para recuperar-se de tudo e conseguir reverter a situação.

Porém, entre o primeiro momento e o segundo há um estágio muito breve e muito importante, que é a demonstração própria de fracasso e fraqueza. A demonstração própria de fracasso e fraqueza surge logo após a ampla conscientização destes, o que leva o ser humano a cometer atos de mesmo sentido e proporção.

Entre as formas possíveis de demonstração, além do autoflagelo e da autopunição moral e psíquica, há também a demonstração pública de estupidez e autodestruição, a qual demonstrei minha vocação para a mesma num bar (arara blue, entre 08 e 09 de outubro), por pura raiva. Agradeço ao Acácio, ao Yuri e ao Rodrigo (vindo de Recife para o evento) pela vossa companhia. Lema da noite: “Eu sou punk e não vou me destruir”. ------- (espaço reservado aos acontecimentos de grande relevância na sociedade paraense): Para as comemorações do 22º aniversário de Fábio Brito, um expoente (vindouro) do Direito Civil, aconteceu no dia 09/10 no condomínio Tavares Bastos um semichurrasco com a reunião dos grupos dos quatro limões: Murilo (1), Sylvio (2), Diego (3) e Fábio (4). Desta vez, sem nenhuma laranja pra chupar o bagaço. (sic) LITERATURA: Ainda não tinha comentado nada sobre o prêmio Nobel de literatura, e acho que pouco vou falar dele, já que a vencedora foi uma escritora que não conheço: Elfriede Jelinek, uma austríaca que escreveu “A professora de piano” de 1988 e transformado em filme em 2001, com direção de Michael Haneke. Também não vi o filme. (alguém topa uma home session?)

FILOSOFIA: Tive uma notícia que me entristeceu pelo fato da humanidade ter perdido no dia 09/10/2004 um grande filósofo: Jacques Derrida.

Filósofo e escritor francês, ele era apontado dias atrás como um possível ganhador do prêmio Nobel de Literatura, o qual foi atribuído à Elfriede Jelinek (vide notas acima), vindo a falecer dois dias depois do anúncio do prêmio (provavelmente morreu por desgosto).

JACQUES DERRIDA nasceu em 15 de julho de 1930, em El-Bia, na Argélia (sim, ele era africano, mas descendente de europeus), a qual ele próprio descrevia como “um poucochinho negro, um poucochinho árabe”, deixando-a aos 19 anos para estudar na França, formando-se pela Escola Superior Normal. Entre 1960 e 1964 lecionou na Sorbonne Em 1983, Derrida fundou o Colégio Internacional de Filosofia, de onde foi presidente até 1985. Esteve no Brasil em 1995, 2001 e recentemente, há uns dois ou três meses atrás, num evento realizado pela Universidade Federal de Juiz de Fora (UFJF), chamado de Colóquio Internacional Jacques Derrida 2004. Publicou mais de 70 livros (sim, publicava mais de um livro por ano)

TRABALHO: Derrida, no começo, trabalhou como fenomenologista. Em 1954 escreveu o primeiro ensaio O Problema de Gênese na Fenomenologia de Edmund Husserl. Em 1966 lecionava na Universidade John Hopkins, na qual esteve presente num grupo de pesquisa francês sobre lingüística, antropologia e psicanálise (da “escola” estruturalista), onde conheceu entre outros Roland Barthes e seu xará Jacques Lacan. Percebeu que a “escola” estruturalista não era a mesma, pois deixava à parte a filosofia e a história. Derrida, junto a outros grandes filósofos da dita Geração 68 (a qual contava com nomes como Michel Foucault, Gilles Deleuze) e fundaram um movimento em resposta ao estruturalista: o pós-estruturalismo.

DESCONSTRUÇÃO E CRÍTICA LITERÁRIA: Colocando de forma esquemática, o método da desconstrução foi apregoado por estudantes como um método hermenêutico para leitura em geral, mas é muito além disto, pois tratando-a de forma filosófica, teremos uma modificação na forma de se perceber conceitos tradicionais de como organizar e movimentar o conhecimento e o saber. O que aconteceria ser alguém chegasse e mudasse não a maneira que você pensa sobre tudo, mas tudo sobre a maneira que você pensa? Esta é a frase que deixo no ar para quem estiver interessado não destruir um pensamento, mas para todo aquele interessado em desconstruir um pensamento formado, e mudar a forma de compreender os fatos. Aceite o desafio (frase de publicitário essa).

BIBLIOGRAFIA RECOMENDADA: É claro que nem metade dos mais de 70 livros escritos por Jacques Derrida foi traduzida para o português, mas já se podem encontrar alguns livros bons: - Enlouquecer o subjéctil, ed. Ateliê, 1999. - A escritura e diferença, ed. Perspectiva, 2002. (RECOMENDADO) - Estados da alma da psicanálise, Ed. Escuta, 2001. - Espectros de Marx, Ed. Relime-Damará, 1994. - Gramatologia, Ed. Perspectiva, 2004. (alguém tem como me dar este livro?)Paixões, Ed. Papirus, 1995.

Início

2004-10-07T21:27:00.000-03:00

Aparentemente, não há motivo algum. Este bloco de anotações de gestos e impressões surge de uma necessidade muito particular minha, a qual por muitas vezes sempre tenho insistentemente deixado em segundo plano. A arte.

Por querer escrever e não externar isto em textos, acabei por cultivar alguma angústia. Havia em mim alguma inquietação, sentia que deveria fazer algo, mas não sabia exatamente o quê, e, repentinamente hoje, dia sete de outubro, enquanto ouvia mais uma vez o disco póstumo do Elliott Smith, o "from a basement on the hill", a última música me deu um despertar: A distorted reality is now a necessity to be free.

Mais tarde, já no início da madrugada do dia oito, ouvi Bjork, e uma faixa do Homogenic chamou mais atenção que de costume. Era Alarm call com a frase-título de hoje. "this is an alarm-call so wake-up wake-up now".

Resolvi, então, criar este blog. Aviso desde já que nele você encontrará muito sobre arte em geral, estando desde já avisado da possibilidade de encontrar aqui qualquer tipo de atitude e pensamento humano meu ou de qualquer outra pessoa.

Segue abaixo um poema, algo possível neste espaço:

Um risco maduro de assobio. O trincar do gelo comprimido. A noite, afolha sob o granizo. Rouxinóis num dueto-desafio. Um doce ervilhal abandonado A dor do universo numa fava. Fígaro: das estantes e flautas - Geada no canteiro, tombado. Tudo o que para a noite releva Nas funduras da casa de banho, Trazer para o jardim um estrela Nas palmas úmidas, tiritando. Mormaço: como pranchas na água, Mais raso. Céu de bétulas, turvo. Se dirá que as estrelas gargalham, E, no entanto, o universo está surdo.

(Definição de Poesia, por Boris Pasternak)